Divago…

Divago entre tus huellas y mis manos,

En un holocausto de ideas imprudentes,

En el rincón secreto donde el arte parte,

Del susurro que mi mente abraza divago.

Con certeza, un tiempo pasó sin llegar a ti,

Entre nubarrones oscuros, sin poderte seguir,

Impedían tocarte en mi deseo,

Mas hoy, en este efímero suspiro, mi alma te encuentra,

Te persigue en el santuario de mi pecho,

Te sujeta con los hilos de mi mente inquieta,

Y en esta fortuna de mirarte, me abrazo a ti,

Como un sueño cumplido en cada palabra secreta, que va buscando y te va encontrando,

Como un verso perdido en el viento, y así no más,

La vida nos tejió en su telar sutil,

Y hoy, en esta sinfonía, estamos vibrando,

En el silencio de este encuentro furtivo,

Donde nuestras almas, sin palabras, están hablando…

Imagina una galaxia flotando en su espacio infinito y en ella viviendo una constelación de estrellas y ellas viéndote a ti, una más indulgente, de pasos garboso, envuelta en polvo cósmico con restos de partículas del Universo… que es tan tuyo como es mío, tan intergaláctico y tan estacional… y en el que vamos levitando, nefelibata, más allá de los planetas aún no explorados y donde busco encontrarnos.

De sonidos peculiares de la región andina, montañas verdosas,
nubes grises y un sol que escasamente saluda.
Desde un “Su Merced” hasta un “no hable con el conductor”.
De encuentros fortuitos, pizzas con borde de guayaba, 
barhopping y confesiones. 

Pequeños gorditos exhibiéndose en todo su esplendor,

rodeados de naturaleza muerta.
La colonial, de libertadores, espadas y escupideros.
Gusanitos que te pasean por la ciudad.
De vuelta a las despedidas, el salto fue más grande,
de viñedos, azules celeste, mates y comienzos”.
La de los nuevos aires...

​

¿Acaso es esto una locura? Si, siempre lo fue, lo es, lo será. Divina locura de dos extraños que intimidan con sus versos, que escapan a una fantasía ajena a los demás. ¿Qué piensan? ¿Que sienten?! ¿Que dicen?! Las palabras sobran cuando sus miradas cobran vida. ¿Es acaso esto una locura?... 

Te vi como ve la primavera al verano, te vi como ve la lluvia al sol, la sensación de tenerte, el vacío de no. El reflejo de los besos que jamás volverán a despedirse, te pienso una y mil veces, todo terminó en un "si". Te me escapas de las manos, esas que... que más da. Te vi, torturado en el silencio, callar es lo mejor cuando te alejas sin morir. Te vi, sí que te vi.

Dutch, de alturas humanas, libertades que aún para algunos son tabú, bicis de transporte, cerveza de dioses. Salam alaikum, colores blancos, negros y pureza  arquitectura, mujeres sin rostro, sabor y olores que anulan. Desiertos intrigantes, camellos de patas amarradas, clima extenso y pinguinos gigantes. Bonjour, La belle-Soeur y su bolsita de frutas, el "oh mom dieu", rutas en metro de poco alcance. La Torre y debajo ella en su máxima altura, pirámides de vidrio rodeadas de monarcas, bodas, estrategas y fósiles. De Reims La Notre-Dame, El Yves, La Belle-Soeur y el ex pistacho, 1:35min de nuevo al mar de voces. 

Sentada en el medio de lo que dicen llamarse tierra, miro a mí alrededor y siento el espesor de la nada. La materia no muere, se reproduce; te veo en moscas volando hacia la luna. La nada besa mis labios, la nada se atraviesa en mi vida, la nada gobierna el silencio, la nada moja mi pan, la nada invade este infeliz verso. La perfección tambien nace de lo superficial, que termina siendo nada. Soy malvada, pues te inmole con mis yerros y aún así pretendo mirar hacia el espacio, como si no hubiese pasado nada. Entonces dime "si la vida es una constante lucha, ¿Por qué la llamamos vida y no lucha?" Nada, mejor no me respondas nada…

Qué y si la luna repleta de versos relate un nuevo amanecer, donde somos testigos del eco que el tiempo nos devuelve en un bumerán de sueños rotos. Disfrazaríamos nuestro propio atardecer, antes del sol esconderse. Esperaríamos la noche en un portal de fragatas  y un beso ciego juntaría las coplas que no terminaron de escribirse.

Paseando por las calles del olvido, la pasión y la invención renuevan en la intimidad su baúl de momentos vagos, conjugando sueños a la perfección. De ahí el color a locura que despierta el sabor a nuevo de un mundo Inmerso en aguas negras.

Qué piensan las horas cuando se apagan los minutos y en un segundo todo se desploma, como aquel viento que desvanece y aquellas olas que no consiguen ritmo entre las rocas. Daría cada minuto y cada hora por no caer en el abismo que hoy carcome mis entrañas. Esta vez no hay luz, no hay sombra, solo miradas que no sienten, solo palabras que se hacen mudas en la aurora que no amaneció. El aroma que recuerda la ilusión, el eco que retumba en las memorias, serán presos del tiempo en el que los minutos y las horas transcurran más allá de los límites de la razón. Todo se reduce a una simple conversión, sesenta minutos será una hora.